Зачем вы пишите, поэты,
так много очень толстых книг?
Вы, как пришельцы с той планеты,
куда свет разума проник.
Но рассуждаете так длинно,
и напоказ не торопясь.
Для вас читатели, как глина.
А иногда и, словно, грязь.
А вы хотите дать ума им,
свой дух хотите в нас вдохнуть…
Мы вас читаем, вам внимаем,
по вам сверяем жизни путь.
Стареет мир. Стареем мы с ним.
Глаголы ваши нас не жгут.
Пока прочтём, пока осмыслим…
А годы мчатся и не ждут.
Несём, как мыши зёрна в норки,
всё, что сошло у вас с пера,
оставив прошлого задворки,
на завтра глядя из вчера.
Стихами головы морочим,
забыв Премудрости исток.
Писали если б вы короче,
не уходил бы пар в свисток.
И кормит нас поэтов свора
стихами свежести второй
по той причине, что из сора
«стихи рождаются порой».