я снова ехал домой,
в атобусе с номером семьдесят девять.
может покинуть город
или, блять, что мне делать?
улицы здесь полны памяти.
слишком и слишком много.
только раньше - если я этим гордился.
то теперь мне от этого плохо.
эта память - все что осталось
от недолгих трех лет.
нет, даже не в том смысле что,
у меня ничего больше нет.
просто память страдает от времени
и от вина.
и ничего не осталось.
немного памяти и она.
вот все что я хотел рассказать своей прозой!
немного Сэллинджера,
много Берроуза.
я не умею писать дневников.
мои чувства больше чем просто "любовь"
в моей голове три года мира пустая неврома.
мне остались памяти брызги.
она.
и ничего кроме.