Объятия, дверь и темный закуток.
Автазавод с привычным антуражем.
Дым из трубы сливается с пейзажем.
Февраль сквозит, неся за поворот.
Я и дорога, сумрак и тоска.
И звезды замурованные в стены.
Широкие и крупные цистерны.
Подобно пикам смотрят в небеса.
И это все мне кажется пустым.
Каким то недоделанным, пропавшим.
Как будто архитектор над бумажкой.
Вдруг осознал все, мрачно закурил.
И только ты, уставшая в дверях.
Напоминая, чем то Пенелопу.
Горишь в груди простым светодиодом.
Который ни за что бы не променял