В их мире - вновь любовь, согласие меж стран,
Со стороны смотреть - интрижка, балаган,
Отставлен прочь раскол, о "Брекзите" молчат,
И, будто в сладком сне, заблеял хор ягнят.
Нашли идею "фикс" - Россию поклевать,
И путь регресса, ей - всем хором предсказать,
В надежде, от неё хоть что-то откусить,
Чтоб конвульсивный мир за счёт неё продлить.
Построен кругом хор, ручёночки "по швам",
И блеют голоски на радость крикунам,
От счастья блеск в глазах и радость на губах,
Когда в отаре лад, не слышен внешний страх.
Лишь несколько ягнят храбры и не поют,
И трезво мыслят вслух, и объяснений ждут,
Чтоб дирижёр сказал, с чего должны все петь,
Когда фальшивый текст и нот нельзя стерпеть?
Не все пришли в тот хор, под чью-то дудку петь,
Позор накроет враз, рукой не утереть,
Та "песня" обратит, как злобный бумеранг,
Идиллию всех стран, лишь в общий гимн-цугцванг.
Но строгий дирижёр безудержно молчит,
И тексты не даёт, цейтнотами строчит,
И получает хор не песню, а наряд,
Чтоб какофонию лить в уши всем подряд.
Да что там говорить, как песня под гитару,
Им нравится чабан, что строит их в отару,
Что гонит в узкий круг, да мордами в песок,
Отарой легче жить, когда один горшок.
Им нравится процесс, когда их в позу ставят,
Коль босс, их общий курс поддержит и направит,
Когда ровняют их вальяжно, по ранжиру,
По лестной преданности лживому кумиру,
Скатились страны в сток регресса и стогнаций,
Под прессом и штыком давленья янки-наци,
Под силой шантажа, под явью компромата,
Сравнимых с выстрелом в висок из автомата.
По хлёсткому прутку, в отаре той скучают,
От страха блеют в слух, кумира восхваляют,
Одна проблема есть - нехватка вазелина,
Ведь там, где мозг с орех, "без мазы" гильотина…
Чего греха таить, они хотят купаться
В обилии всего, чтоб вдоволь наедаться,
Им жалость не нужна, - там совесть кровососа,
Где нужен лишь язык, чтоб зад лизать у босса.
Мечтают лишь о том, что босс их не накажет,
И верят в то, что враг - где пальцем тот укажет,
Надежда, что потом, не словят как тюленей,
И шкуры не сдерут на кресла для сиденья…
= = =