Памяти отца...

Когда на окнах в марте гибнет лед:
Густеет сон, и дух твой возникает,
Берет меня подмышки и несет,
И на плечи свои опять сажает,

Как ласточку на тоненький карниз.
Оттуда, с высоты, где я взрослее,
Вновь виден Крым, и синий Кореиз,
И кипарис на бронзовой аллее.

И ты идешь по кручам, напролом,
Цветет прострельник, и блестит Ай-Петри,
И мы себя считаем божеством -
Отец и сын, не знающие смерти.

Но свет тускнеет, превращаясь в звук,
Двух полусфер хронометра стального,
И сон стеклянный падает из рук,
И долгим эхом не смолкает слово.

Твое «Прощай» стучит во мне, как кровь,
И лед трещит, как будто диск сургучный,
И март плывет вдоль волжских берегов,
Тебе и счастью детскому созвучный.


Рецензии
Серьезный, умный, безупречный стих, понятный каждому и не вызывающий отторжения. Можно ли считать мой короткий отзыв голосованием для праймериз? Юрий.

Юб Кхн   21.06.2018 17:42     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.