Ты считаешь, что любишь, твердишь об этом, повторяешь, говоришь не забудешь, но в этой лжи себя теряешь.
Что такое любовь - и самому тебе не ясно. Готов её ты любить столь аскетично и напрасно? Без обид принимая все её недостатки, несовершенство, ошибки, в сердечке дыры и заплатки?
Прощать скандалы, осколки, терпеть разрывы и слезы? Взрослеть, стареть вместе с ней, ведь ты подумай, я серьезно...
Всего себя отдавать, не принимая взамен, боготворить - с этих пор она лишь твой мобелен, и подносить к алтарю как жертву гордость, стать слабым ради неё, утратив твердость.
И если ты не готов - то не готов и к любви. На свете столько разных слов, "любовь" забудь и сотри, и чувству ты названье дай - быть может страсть, и наконец - ты слово это не марай, "любовь" испачкана вконец.