Август месяц в захлёбе цикад,
Сладко пахнет медвяною грушей…
Очень скоро уже листопад
Жёлтым ветром промчится над сушей.
Может, вскоре – один знает Бог, –
И судьба, кувыркнув меня в штопор,
Подведёт за мгновенье итог,
Что я создал, порвал, что заштопал?
Может, это созрела печаль,
От которой и сердцу-то тесно,
Что не то говорил, отвечал,
Что слеза серебрилася песней?
Всё возможно. И буду я рад,
Если голос не станет мой глуше…
Август месяц – в захлёбе цикад,
Сладко пахнет созревшею грушей.