О, это кромешное ничто
под ключом очертаний
нагустевшего тела,
раз от раза и раз по сто
собиралась лететь
и не летела.
Темноте нет предела,
сочится из пор,
растекается в небо.
...
Стою к темноте в упор,
светящаяся и белая.
Хотела от тела многого,
а оно не могло,
вконец бы занемогло,
да я не настолько ведь оголтелая.
Во мне, может, только и есть богово,
что руки, да ноги, да голова,
а я бога леплю из тебя
и помещаю его в слова.
Под искрой
раскисла
новая весна,
ступеньки заснежила.
Смотри же, смотри,
какая я у тебя неживая и нежная,
такая вот небудущая жена.
Кольца не теснят мои пальцы,
а книги мои стесняются
без тиснения,
не толпятся на полках.
Я заставляю себя прекратить пятиться
и продолжать идти, но сижу на иголках.
И «скоро» моё растягивается на года,
мне б разозлиться и выйти бы из себя
(выйти наконец за тебя)
и всё делать сейчас,
а когда?
март 2018 г.