Сегодня Донбасс как на арене бык.
Окружили его всюду тореадоры,
Полно в руках у них шпаг, кинжалов и пик,
С трибун арену пронзают дикие взоры.
Осталось ждать быку немного – может, миг…
И вот его пронзают первые кинжалы,
Полилась струей из сосудов кровь алая,
А публика орет – ей хлеба и зрелищ мало.
Быку уж вынесен с большой трибуны приговор,
Но бык пока об этом и не думает,
И с матадором неблагодарный ведет разговор,
Пытается словами недолгий решить с ним спор.
Тореадоры убивают быка неспеша и коварно,
Уже не могут вытащить пики, кинжалы из тела,
С быком играют лицемерно, элитарно -
Так, как публика в своих желаниях хотела.
Матадор на центр трибуны смотрит краем глаза.
Много сей бой дает ему больших соблазнов.
Быка, по договору, он убивать не должен сразу,
Он ждет команду сверху – время шпаги не пришло.
Кому-то это плохо, кому-то хорошо…
Неужели Донбасс, как и бык, обречен на заклание?!
Здесь отказывается понимать моё сознание.