Плачут дожди по ушедшему в прошлое марту,
Плещется в луже промокший насквозь воробей.
Вспомнилось вдруг - не сиделось весною за партой.
Очень хотелось бежать босиком по траве,
Или влюбиться - впервые. И без остановки
Письма писать, даже лучше, наверное, стихи.
Только увы - улетели года, и неловко
Обувь снимать, словно тихо снимаю грехи...