Залита ромом белая рубашка,
Натурщица все курит в уголке,
Грязные кисти, пустая промокашка,
И кляксы акварели на листке.
Художник к ночи пьян, неадекватен,
Кричит нестройным голосом стихи,
Страдая сильно месяцами от апатий,
Он смотрит красными глазами на часы.
Он лишь во снах все странствует по миру,
Он ищет музу, что спасала бы его,
Ведь вся фантазия, вновь его покинув
Душу заставила вылететь в окно..