Вышивала я картину,
На повышенных тонах.
А в душе кляла мужчину,
Тот, что путался в ногах.
Раз стежок – мешает подлый,
Крестик два – бурчит под нос.
Вот зараза - неуемный,
Как репей ко мне прирос.
Труд конечно не оценит,
Продолжаю вышивать.
Он под руку, что-то блеет,
Вот козел, ни дать, ни взять.
Все, закончила, устала.
Красота, почти модерн.
Только нет в ней, что-то шарма,
Огонька, чтобы горел.
Есть и труд, и четкость линий,
Приглядишься – пустота.
Получается, как в жизни,
Мелочь каждая важна.
На стежочках негативных,
Не получишь полотна.
Ведь на вышивках красивых,
Нет души и нет тепла.