Опять какой-то не такой,
Не жизнь – два тусклых вечера:
Жена рассорилась со мной,
Как собачонка встречная.
Ну, оплошал! И прыть, и стать
Не юноши, не лешего.
Так что ж из молодости брать
Для старика потешного?
Пытался цвет омолодить –
Обрезал корни старые,
Но не сумел я оживить
Его ручьи усталые.
Погиб наш старый цикламен,
В красе сравнимый с грозами.
Во время бурных перемен
Он был букетом розовым.
Да, жаль! Он тоже был живым
И радовал нас в горести.
Но бить по нервам пожилым
Не признак буйной гордости.
Так что забудем этот цвет –
Он раздражитель в старости.
Нам жить еще не сотню лет
И хорошо бы в радости.