Говорят, что зимой у нас холодно.
Только нет смертоноснее стужи,
Поселившейся в маленьком городе,
Переползшей гадюкой мне в душу.
"Ей не нужен, не нужен, не нужен..." -
В сердце мне ледяными иголками.
Бармен, водки! Я сильно простужен
Той, что ранит словечками колкими.
Той, что кормит меня обещаниями;
Той, с кем каждая встреча - последняя.
Я бы обнял её на прощание,
Если б миг не расползся в столетие.
Распахнул я ей душу уверенно -
Заплевала всю так, что не выбраться.
Бармен, звука прибавьте на стерео!
Даже мёртвым сейчас надо двигаться.
Говорят, что весна у нас грязная,
Грязь бурлит на дорогах и в душах.
Тянет рожу ко мне безобразную
Ложь. И тихо мурлычет: "Ты - нужен"...
Повторите мне, бармен, ещё одну!
А за ней - ещё десять, наверное...
Захмелею, забыв, что живу в плену,
Что любовь - это шлюха неверная.
Говорят, что жара летом страшная:
Изнывает весь город от засухи.
Я ж трясусь от озноба дурашливо,
Недопонятый и недоласканный.
Я отвечу - пусть даже не спросит,
Что дышал ей, деля неделимое.
Я дождусь, когда в бар зайдёт осень -
Говорят, ей нужны нелюбимые...