Дорогая, милая старушка!
Я тебя по–прежнему люблю,
Каждую морщинку и веснушку
На твоём лице боготворю.
Помню золотые твои руки -
В трещинах, мозолях от труда,
Никогда не пребывали в скуке,
Дело находилось им всегда.
Четверых детей на свет родила,
Муж с гражданской инвалидом стал,
На себе семью свою тащила –
Золотник ты, тот, что ростом мал.
Всё пахала, сеяла, косила
И всегда голодная была...
Выстояв кошмар ,что было силы,
Но детей от смерти сберегла.
Ты всегда была в работе в первых,
Потом добывала трудодни,
Жизнь твоя прошла вся в буднях серых,
Точно сну тяжёлому сродни.
Помню, как стишки ты мне писала,
Берегу их 40 с лишним лет.
Всё, к чему руками прикасалась,
Излучало теплый, ясный свет.
Если вдруг со мной случался казус,
То спешила я домой к тебе,
Знала, что ты выслушаешь сразу
И поможешь в детской той беде.
Не обидев, даже строгим взглядом,
В том числе меня за 20 лет,
Те, что прожили с тобою рядом,
Знай, добрее человека - нет.
Внуков всех теплом своим согрела,
Волновалась за детей душа,
Никого тревожить не хотела,
Всё сама тихонько, не спеша.
Если б можно в этой жизни было
Хоть на миг один всё возвратить...
К образам тебя бы посадила,
Стала бы я Господа молить,
Чтоб продлил твою он жизнь земную,
Насмотреться, чтоб могли любя,
Чтоб смогла узнать ты жизнь другую,
Более достойную тебя.
Сколько бы Господь мне не отмерил,
Пока ясной будет голова,
Помнить о тебе я буду, веря,
Что мои услышишь ты слова.