В недописанном кроется мой неуёмный близнец...
Он сжигает мосты...
Он стирает привычные грани
бытия, помещённого в сердца прозрачный ларец,
и уже отражённого в зеркале снов-воздаяний...
В недосмотренном прячется чувств разноцветный клубок...
Я же знаю, что странный привычному миру не важен,
если вся его жизнь - это просто расписанный срок,
на границах которого кто-то кого-то повяжет...
В недолюбленном тает годами копившийся лёд...
Да и, право, зачем растекаться тускнеющим хладом,
если тот, кто искал, все равно ничего не найдёт,
в обессмысленном завтра узрев для сегодня отраду...
В недомученном вязнет желаний несбывшихся суть...
Поругаться с собой!..
Ну какая простая нелепость
для души, что легко освещает грядущему путь,
загоняя в добро предрешенную детством свирепость...
В недоделанном тихо застынет предчувствие тьмы...
По следам в никуда нас прочтут обалдевшие внуки,
осознав наконец-то богатство дырявой сумы,
сквозь которую видно пророков сомненья и муки...
В недопонятом выбор нечаянно стиснет виски...
По руке полоснет суетой заострённая бритва,
подправляя сединами контуры вялой тоски,
упакованной страхом в прочтённую утром молитву...
В недосчитанном жизнь превратится в простой результат...
Ты умоешь лицо тёмной кровью из уличной лужи,
и откроешь в себе переписанный кротостью ад,
без которого рай и бесплатно живому не нужен...
В недопитом останутся капли рассеянных грёз...
За столом никого, лишь улыбкой спасённые души.
Успокойся, последний, ты жертву собою принёс
в этих строках, что громкое сердце намеренно глушат...