1
Над ностальгией раннего рассвета
в окне рыдает мальчик русский где-то.
Он Лермонтова праведно жалеет,
и в горле что-то зябко цепенеет.
Мой мальчик, не буди российские рассветы -
нет больше двух сторон у брошенной монеты.
Доплачь, закрой окно бессилием портьеры,
расшитой силой грёз и праведностью веры.
2
В российской глубине темнеет утро,
в нефритовом снегу февральских холодов
горит окно, подобно перламутру,
и мальчик плачет, он давно не видел снов.
Ладошки на стекле прожгли глазницы,
и слёзы вниз бегут, "замёрзли" на щеке.
Рассвет уже вот-вот, и лица, лица, лица...
Капелью по душе, мурашкой по руке.