Вечер в желтом башмаке...

Нет доверчивости к холоду,
Скомкан миг в чужой руке...
Умирает вечер с голоду,
Дремля в желтом башмаке.

Он таинственно утраченный,
Словно кошка или пёс,
Живший на любимой даче -
Кто б домой его принёс?

И вернул насквозь промокшего,
да с глазами сироты,
он желанный гость из прошлого -
настоящего следы. 

Живопись Александр Болотов 


Рецензии