Ты мне пишешь в Россию письмо,
Про любовь и про дивные страны,
Как безоблачно там и тепло,
И как в небо вонзаются пальмы.
Ты мне пишешь в Россию письмо,
Где февральские дуют метели,
И где нет обезьян и слонов,
Только волки одни одолели.
Ты мне пишешь в Россию мой друг,
В эти снежные, белые дали…
Ты опять улетела на юг,
И любуешься раем в Дубае.
Но меня не зови ты туда,
Не мани в эти райские кущи,
Мне родные милее места,
Путь с волками, но Родина лучше.
Я люблю мой заснеженный край,
Со степями, лесами, холмами,
Не хвали мне хвалёный Дубай,
С его роскошью, морем, огнями.
Ты мне больше сюда не пиши,
И не трать драгоценное время,
Загорай, веселись и пляши,
Коль в России тебе надоело.
Как-нибудь и без вас проживём,
И управимся с бедами сами.
Мы порядок в Руси наведём,
И жить будем своими трудами.
Поубавится серых волков,
С Божьей помощью всех одолеем,
Перестанем плодить дураков,
Приосанимся и подобреем.
И потянутся к нам косяки
Птиц, когда-то на юг улетевших,
Защебечут: «Россия, прости
Нас заблудших, наивных и грешных».
И Россия, конечно, простит,
Этих птичек с душой перелётной,
Встретит их, как родных, приютит…
Вот такой мы народ сердобольный.
07.04.2017 г.