Выпутывай соцветья света
из ранней седины весеннего дождя.
Из музык ледяных немного погодя
родятся первоцветы
тревожных чувств без собственных имён,
дрожащих, акварельных – неуместных,
когда твой мир по крышу заселён.
Но вдохам тесно...
А времени так мало, боже мой,
на то, чтоб распознать вот это потайное –
животное, исподнее, иное,
как волчий вой.
Пытаешься по звукам, по слогам,
на ощупь разобрать его названье.
Но слышишь только жаркое дыханье –
своё чужое хриплое дыханье
и птичий гам.