Может быть, жизнь даётся нам лишь на то,
Чтобы мы поняли: мир далеко не плох.
Вот ты идёшь, одежда, как решето -
Где-то за полем в дальнем окошке Бог.
Пишет картину, краски мешает сам,
Определив, где правда, а где подвох,
Внемлет, порой несдержанным, голосам.
Грязь по колено, ты под дождём промок.
Бог же поставит тесто, готовит хлеб,
Ждёт, когда ты, голодный, придёшь на свет,
Чтобы ему про всё рассказать взахлеб,
Хочет о жизни дружеский дать совет.
Тянет тебя из грязи за годом год,
Штопает душ непрочное решето.
Дом тот на перекрёстке земных дорог,
На перепутье боли пережитой.