Не ровен час и канет в лету
Стихов спасительных стезя,
И кто тогда придаст ответу
Правдивость слов, не лебезя?
Поэт на поприще у лиры
Снискал святое ремесло,
Да только новые кумиры
Читателя сочли ослом.
Свершив как данность святотатство,
Осиный рой разворошив,
Личину ЛиТО в группы, братства,
В слугу разврата превратив.
Но верю я, что ты воскреснешь,
Святой поэзии удел,
И новым слогом, лирой, песней
Сломаешь ценностный предел.
Грядет великая эпоха
И семиотики расцвет.
Упадок слога скоморохов
Начнется скоро, спору нет.