Не строчки, нет, себя пытаю:
Зачем так много я пишу?
И на вопросы отвечаю:
Живу поэзией, дышу...
Лишь вечер крылья расправляет,
А у меня - перо в руке,-
И строчка ряд свой занимает,
Всё остальное - вдалеке...
А ночью сердцу нет покоя:
Мечты роняю на листок...
Так много их... Так много! Кто я?
Откуда дарственный исток?
Я отбиваюсь, но нет мочи
Все строчки брать и хоронить...
И снова бодрствую полночи,
Чтоб звон поэзии испить...
_______