Горы пудрятся французской мелкой пудрой,
К вечеру наводят красоту.
Облака над ними, легкой дымкой,
Заплетают в длинную косу.
Ели стройные, поправив лапы - платья,
Дышат ветром, как духами, чуть дыша.
С колкой, шепчутся, сосной, в сторонке:
"Чем же я ему не хороша?".
В воздухе, хрустящем, словно булка,
Шум разлит, как с травами глинтвейн.
Талою холодною водою
О себе звенит уже в дожде апрель.
Растворившись в дымке над горою,
И шурша по снегу не спеша.
Вместе с елями, спрошу у гор и ветра:
"Чем же я ему не хороша?".