Запятою лежишь неприлично
в забытье обнажившихся строк.
Это больно и нагло - о личном,
как тебя сотворил в слове бог.
И еще неприкрытый, как правда,
ты пугаешься сути своей.
И листочками райского сада
растворив белизну простыней,
закрываешь глаза на ошибки.
Принимайте явленье стиха
с нисходительностью в улыбке
к обнаженной натуре греха...
Не судите, чтоб быть несудимым,
что в искусстве гармонии нет,
что с художником вечно ранимым
вытекает вся жизнь на мольберт.
Что как глина к рукам прилипает
эта странная боль изнутри:
идеальных стихов не бывает -
слишком личные, видно, они.
И неровность словесной натуры
от шершавой ладони - к душе,
продолженьем распятой фигуры
запятой на листа неглиже
лишь касается взгляда и чувства.
Остальное - ищите в душе!
Отраженье зовите искусством,
обнажившем суть вашу уже.