Макает сердце в кипяток какой-то посторонний ангел.
Мой так не смог б, нет-нет, не смог б, не пранкер;
и сизой кожей спелых смокв, лиловой,
ложится нА сердце покров суровый.
Он, чтобы «горячо внутри», не переносит.
Пуста смоковница любви. Не плодоносит.