Не спета песня, не проложен путь,
Не отлучён бунтарь от вечных истин.
Стальное сердце гонит в жилы ртуть,
Чтоб мысли падших от греха очистить.
Усохли души, что когда-то мир
Взрастили и вскормили, как младенца.
А что осталось? Только дряблый жир
И путь до простыни от полотенца.
Восторги сирых и святых печаль,
Погрязшие в словесной диарее,
Глотает, не жуя, вся голь и шваль,
Боясь, что на работу не успеет.
Изведавший всю прелесть рабских пут,
Что позволяют ни о чём не думать,
Ни швец, ни жнец, ни жрец, но вечный шут,
За брата чёрту, королю за кума.
Не каждый шаг вперёд - дорога в ад
И даже в зад - тут кто на что учился!
Под дождь один, другой - под камнепад,
А третий просто взял и удавился.
Известно: в мире каждому - своё,
Когда и где бы не писали это!
И никогда бычьё и мудачьё
Не сможет стать носителями Света.
Вновь Слово не услышано никем,
И, не начавшись, дело отменилось.
И каждый от рожденья глух и нем
В привычке уповать на Божью милость.
Но живы мы! А тот, кто жив - не мёртв!
Отдельная судьба по разнарядке:
В кого-то верит Бог, в кого-то - чёрт,
А время наступает всем на пятки.