Может быть не так и говорю,
Может мои речи несуразны.
Может быть, но я благодарю,
Сам себя, что я не куртуазный.
Наклонясь над письменным столом,
Собираю в горсть идей потоки.
И корплю, как инок, над листом,
Выводя рукой коряво строки.
Чтобы вы читали на досуге,
Как любил, как думал, как мечтал.
Не вертелся, как на шпиле флюгер,
И друзей своих не предавал.
Жизнь швыряла, как метель снежинку,
Только знаю, на исходе дней.
Будет рисоваться мне картинка.
Осень. И купаемся мы в ней.
И когда-нибудь, спустя полвека,
Прочитав давно забытый стих.
Пусть увидят душу человека,
Голос чей во времени затих.