Я часто вспоминаю отчий дом.
Там - самовар,пыхтящий в медном "злате",
С глазкАми ярких угольков с дымком
И кружки с чаем свеже-ароматным.
А в нём кипящая водица с родника.
Запарен чай в заварнике искусно.
Мне наливала мамина рука,
А я пила и наслаждалась вкусом.
И чайный дух по комнате парил
С насыщенною ноткою приятной.
А запах пирожков его полнИл,
И мне казалось детство необъятным.
Варенье с вишней,пряники и сушки
С любовью маминой,что съесть невмочь.
И так всё это радовало душу.
Пила бы этот чай и день и ночь.
А блюдце с золотистым ободком
Сияло,в самоваре отражаясь.
Так много лет промчалось колесом,
А я всё чаем детства упиваюсь.
А нынче чай совсем не тот,не САМЫЙ.
И так порой тоскливо на душе.
Как прежде,не заварит его мама.
И самовара нет давно уже.