Но, о чём мы молчим,
Ежечасно, ежедневно и даже уже ежегодно?
У меня есть стихи,
У тебя тоже всё очень не просто.
Я пытаюсь вспомнить, как всё начиналось.
Но очертанья размыты, волнами прошлых лет.
Твой образ туманный, но он по-прежнему манит.
Я бегу в никуда и стараюсь не падать.
Каждый день начинаю с пустого листа,
И знаю что он, как и прежде обманет.
Это просто пунктирная линия жизни,
Начало которой совпало с её завершеньем.
Есть разная степень безумства,
И одну из них люди назвали любовью.
Если я отрекусь от себя,
То это будет сомнительной ложью…
Если снова полюбишь,
Прошу позвони, у меня тот же номер.
И тот же пароль,
Который знают лишь двое.
Только ты, только я и больше никто в целом мире.