Чёрным кружевом сонных осин
угол дворика задрапирован.
Утро спит, погружённое в сплин,
лучик солнечный тучей изжёван.
Снег, утративший силу и власть,
превращается в талую воду
и невзрачная пегая масть
вместо белых тонов входит в моду
на ближайшее время, пока
не наступит правление мая,
чья краса хоть и не велика,
краска главная в ней – золотая.
На полянах, в оврагах, в садах
одуванчиков золото вспыхнет.
В воспалённых душевных мирах
боль потерь и предательств утихнет.
Пусть Весны нашей северной путь,
к сожаленью, бывает не долог,
но с него ей уже не свернуть –
вам любой скажет метеоролог.