Соне Михеевой посвящается...
Также быстро расцветают таланты,
Как на кустах распускаются почки,
Пишешь ты, подобие Блока и Канта,
Составляешь свой мир по кусочкам.
Мир, что хрупок, податлив и нежен,
Мир твоего производства,
Спокойственен он, безмятежен,
С раем в этом мире ищешь ты сходства.
Ищешь, и ведь находишь,
Предаваясь страсти веселья,
Но не все ведь довольны тем миром,
В коем находишь ты развлеченье.
Говорят все, что мир твой ужасен,
Изнутри он прогрызен пороком,
Но не верь, твой ведь мир, он прекрасен,
И себе там не ставишь ты сроков.
И себе ты преград не творишь там,
И проблем не имеешь в том мире,
Мир, так сильно похож ведь на небо,
На то небо, что подобно сапфирам...
Знай, что не все ведь возлюбят то небо,
Ненавистен мир твой для многих,
Не любим он тому, кто там не был,
Кто устал от порядков тех строгих,
Что в мире его настоящем творятся
Что душу треплют бедняги,
Твой мир презирают, боятся,
Называя подобием шняги.
Такова ведь судьба у поэтов,
Окружают их страсть и пороки,
Ничего у творцов тех ведь нету,
Кроме мира, с судьбою нелегкой.
Мира прекрасного, чистого, нежного,
В который они душу вложили,
Но найдутся всегда ведь невежды,
Кои бомбу в твой мир заложили.
Дабы уничтожить то чудо,
Которое создавал ты нещадно,
Уничтожат они мир твой людный,
Уничтожат его беспощадно...