Тропу знакомую заметает снегом,
Казалось бы в белом-мир каплю чище?
Да только разве бывает белой
Душа, что мечется над пепелищем...
А страх облепляет нутро паутиной-
За тех, кто любим, и для сердца дорог...
И тянет куда то холодной трясиной
Опасности чувство, что зыбко, как морок...
Часы отмеряют минуты неспешно,
Сотрется, забудется... Вдох. И выдох.
Ведь даже (наверно) из тьмы кромешной
Найти когда нибудь можно выход.
А март тропу заметает снегом
В руках (от нервов) дрожит фанарик...
А души? Наверно уходят в небо...
Лишь в ноги падает... Белый шарик...