Мне поцелуем между лопаток - случайный сон.
В нём дом, у дома - забор дощатый, а в доме - Он.
И мы вдвоём с ним - почти из света, почти из слов.
Но на «совсем» нам - не хватит лета дневных часов.
И мы молчим: разрезает воздух наш каждый вздох.
Ах, если б только для нас исправить всё кто-то смог!
Но дом уютный, и город светлый, и мир живой
Лишь обещают - потом когда-то! - воздать с лихвой...