Скрипят половицы – доносится «скрип» да «скрип»,
сплетаются звуки и гаснут в цветах ковра,
в оранжевом плюшевом зайце, в обложках книг,
которые кто-то читал допоздна вчера,
и в фотоальбоме – реликвии всех семей.
Пытаюсь проникнуть туда, разузнать, что в нём,
ведь змей-искуситель не дремлет (на то и змей).
Открою альбом – и меня опалит огнём.
Костёр полыхает внутри, а вокруг костра
обычные люди. Листаю вперёд, вперёд.
Мелькают страницы – как радуга, жизнь пестра:
улыбки, надежды, тепло и мечты полёт.
События, праздники, будни (совсем чуть-чуть),
и неба лазурь, и рассветного дня лучи.
От снимка до снимка – привычного счастья путь.
И только о смерти семейный альбом молчит.