Ты хочешь творить стихи?
Зачем же ты пишешь вирши?
Украсишь свои грехи,
Их превознесёшь повыше.
Создашь тонкорунный плед
Из пошлых, избитых сравнений,
Желая оставить след
В потоке других поколений.
И громом средь ясного дня
Услышишь язык поэта, —
Сгусток живого огня,
Прохладу средь жаркого лета.
Его искрометный талант
Повергнет тебя без сражений,
Но станешь богаче стократ,
Побитый ремнем поражений!
Он смелость и мудрость. Простор
Не наших, а высших суждений.
Звучит как немой приговор:
Не надо нам стихотворений,
В которых слащавая муть,
И образ известен до боли,
Лишь плавает странная жуть
Рифмовки, пожеванной молью…
Ты хочешь остаться в веках?
Тогда - отложи тетради!
Спасёшь ты деревья в лесах,
И это - достойно награды!