Где Вы, писатели России,
Где Ваша истины строка...
В плену у рыночной стихии
Она находится пока...
Где Ваши нравственность и воля,
Где Ваш вселенский русский дух...
И почему к народной боли
Он безответственен и глух...
Вам суждено было родиться
В великой, праведной стране,
Но разум Ваш посмел смириться
На лицемерия глубине...
Ужели пленники корысти
Способны истину познать,
И независимые мысли
Для пользы честно излагать...
Ужели служите народу,
Отечеству, своей стране...
Ужель храните жизнь, природу,
Честь и достоинство в себе...
Не видно Вашего стремления
России нынче послужить...
Полёта мысли, вдохновения,
И пользу обществу вершить...
Традиций путь давно отмерен,
Истории незыблема строка,
Но ты какому нынче идеалу верен,
И нравственности верен на века?
Ужели рынка смутные маршруты
К продажности склонили чей-то дух...
Ужели курс постылой нам валюты
Писателя всё чаще режет слух?
Вы топчетесь у края переправы,
Шумит пред Вами бурная река...
Но, не рискнув, Вы не добьётесь славы,
Отвергнут Вас крутые берега...
Для слабых духом,- мысли нет полёта...
Во имя общих и великих дел
Не совершить Вам творческого взлёта,-
Вас ждёт лишь нравов диких беспредел...
Когда на небе тучи набежали,
И явно приближается гроза...
Не Вы ли Русь на доллар променяли,
Поставили по ветру паруса...
И, если я не прав, то докажите,
Что служите Вы Родине своей...
И честь, достоинство в делах своих храните,
На век однажды присягая ей...
Где Вы, писатели России,
Где Ваша истины строка...
В плену у рыночной стихии
Она находится пока...