Я вдруг задумался: я - дебил,
Что я хотел вообще?
Что-то писал, говорил, любил...
Только не ясно - зачем?
Что тебе, мать их, все эти стихи?
Буквы на белизне.
Громки они были или тихи,
Явью или во сне...
Что я пытался добиться? Бред...
Нечего тут гадать.
Может тебе как на друга и нет,
Но на любовь - плевать.
Да пропади она, та любовь!
Век бы не знать её...
Буквы текут, как из раны кровь,
Сердце не бьётся моё.
Жаль, что не понял я всё давно,
Мудростью пренебрёг.
Любить тех, кто любит нас - не дано.
Лишь пустота - итог...