Недавно я спросил одну хорошую женщину:
"Почему прошло столько лет, а ты не замужем?"
Она мне ответила: "Никто не успевает за
ритмом моей жизни."...но в её ответе я
услышал другое. Так появилось это стихотворение.
Как изменчива жизнь, как коварна судьба,
первый голос любви на эстраде.
И казалось, ушли безвозвратно года,
след растаял тоски и печали.
Повседневный сюжет, и нахальство забот,
свет луны и стихи вечерами...
Зазвучит поутру вновь команда "апорт",
и трясутся мешки под глазами.
И приелись давно ароматы конфет,
не нужны ни "орех", ни "новинка".
Но душа, как всегда, не спросила совет,
и в слезу превратилась соринка.
Неожиданный взгляд и улыбка в упор,
онемел, задрожали колени.
В небесах начинал репетировать хор,
и Архангелы нежно смотрели.
Так проснулась любовь, хоть лежала давно
в хрустале под большими замками.
Но тоска, как всегда, притащила вино,
не следит за дурными словами.
Закипел самовар, вот, налил себе чай,
и смотрю за нахальством старухи.
А душой овладел, заполнял её май,
и следы исчезали разлуки.
И взбесившись от жира гадюка-тоска,
вдруг на брюки разлила варенье.
Я мгновенно вскочил, и удар кулака
вмиг поставил змею на колени.
Сколько жизнь принесла неприветливых зим,
сколько вёсен прошло одиноко.
Тень давала сюжет, я менялся, как мим,
а влюблённость вела до порога.
И смеялась судьба, подставляя капкан,
а душа, покорившись разлуке,
никогда никому ничего не сказав,
всё хранила забытые звуки.
Жизнь вела в бурелом, и врубала форсаж,
и кидалась колючею стружкой...
Вот проклятой тоски разрубил такелаж,
пусть кровавой умоется юшкой.
Ветер - бей в барабан, за органом - Тайга,
первой скрипкой - лесная дорога.
Я к любимой иду, не страшна мне беда.
Знаю, ждёшь ты меня у порога!