Из комнаты, из сумрачных пустынь,
Из пропасти моей полузабытой,
Не раз я говорил себе: - остынь,
Нет истины, в руках с бейсбольной битой.
И если жизнь прожилками дорог,
Переплелась в комки из змей-предательств,
Не стоит подводить под эпилог,
Сухую спесь случайных обстоятельств.
И комната смотрела в никуда,
И время в ней сжималось черной точкой,
И снились мне года, и города
В которых прописался я бессрочно.