Я не знаю, дар это или проклятья,
Писать стихи о любви.
Не воспринимают меня ни друзья ,ни братья,
Никому не нужны мои проклятые стихи .
Ведь их никто не предавал,
А я учился только на своих ошибках.
Я людям часто доверял,
И любовь я видел только на черно-белых снимках.
Я о любви стихи читал ,
Там было очень много боли .
Мне Маяковский говорил :
Там были слезы, там были лужи крови.
Когда-нибудь я обрету покой,
Я перестану быть поэтом.
Я прыгну в реку с мостовой ,
Или повисну я над табуретом .