Моя палитра исчерпала свои краски.
Они смешались. Получилось - грязно-серо…
Моя фантазия перебрала все сказки,
сплетая жизнь, но... очень неумело.
Бежать бы прочь, но все маршруты стёрлись,
а все дороги - объездные и - обратно...
В тупик все мысли забредя упёрлись.
Есть выход... Только - где? Так непонятно…
Ломались кисти - как плохие стрелы...
Палитра окончательно засохла.
И руки… стали непослушны, неумелы.
А Муза… онемела и оглохла.
/Картинка - из интернета/
/Из сборника Юлии Саламатиной-Соловской "Плачет мой ангел",2010г/