А мне всё снятся белые ,
всё время белые ,
чем ночь черней
и ни звезды ,
цветы.
Я не дарю их ,
я ими радую :
усталость глаз ,
тревожное души .
Вот ночь опять
черней - черна и , кажется ,
что не осилить солнцу никогда ,
остывших сумерек .Заря откажется
раздуть пурпуром горизонт и облака.
Но стоит мне задуматься ,
прикрыв ладонями глаза ,
всё исчезает , кроме улицы ,
и белым нет опять числа.
Они рекой плывут и тянутся ,
как дети малые , на грудь
и будто шепчут , что останутся
на весь мой грешный здешний путь.
Благословляю вас , чистейшие ,
я постараюсь , как смогу ,
не разменять души на меньшее
и ,выбирать из зол , пусть даже двух ,-
мечту.
А , что получится - то сбудется ,
что не сумею - то не итог :
ветвей на дереве волнуется
весною сонм ,и каждый
будущий листок.