Беда так просто назначает дату,
Но разве виновато в том число?
Март написал углём день двадцать пятый.
И всю Россию пеплом замело.
Скорбит страна, бессилие внимая,
Глядит в огонь от поминальных свеч,
Безумной болью души обжигая
Что не сумела детский смех сберечь.
Ослепла Русь, глаза полны слезами.
Вины своей не в силах искупить.
Простите нас... Как нам проститься с вами
И в небеса навеки отпустить?
Бог забирает лучших. С этим спорить
Не хочется... Живые, в миг утрат
Поймите же, всё на земле не горе,
Пока сердца родимые стучат.
Помолимся
За тех, кто не услышит,
За тех, кого не в силах удержать.
Прощайте, серафимы «Зимней Вишни»,
Прими, Всевышний, ангельскую рать.
28.03.2018