У страны моей, много ран,
Не зажившие, до сих пор…
Может это, её изъян,
Что нам слёзы туманят взор,
По любой, из её потерь,
Где нам больно, и через даль,
Болью тех, чья закрылась дверь,
И других, чья жива печаль…
Мы такие, уже, как есть,
В генной памяти, тех веков,
Сострадание где, за честь
Почиталась, среди родов,
Ставших, после, страной моей,
Где чужой не бывает боль,
Что жива даже, средь зверей,
Но мертва, в ком душа, на ноль…
Наше злато, не в жёлтый цвет,
И не тяжко оно на вес –
Это души, людей, средь бед,
Что поддержат твою и без
Твоей просьбы, отдавши всё,
Боль облегчить твою, на часть
Небольшую, дав сил ещё,
В горе выстоять, не упасть…
Тем, кто зло причиняет нам,
Мы возмездием, не грозим,
Воздаём просто им, по грехам,
Причисляя, их всех, к чужим,
Отрекаясь, от всяких уз,
С теми, кто продаёт страну,
Свои души, сменяв, на груз,
Что Иуду тянул ко дну…
Мы все выстоим, их, простив,
Заблуждавшихся, лишь, врагов,
Никогда, ничего, не забыв,
Не простим, и во веки веков,
Что, за вычурной, вязью фраз,
Будут прятаться, проиграв,
Войны все, где пытались нас
Извести, наш не зная, нрав…