Руки мои,осенним листком,
Дрожат не от сильного ветра.
Под сломанным,белым,тяжелым пером,
Не могут дождаться от мыслей ответа.
Где спрятана жизнь наших детей,
Ушедших с мечтою о счастье?
Где спрятано горе их матерей,
Утративших смысл всего в одночасье?
Как жить нам теперь с горем таким?
Как говорить о высоком и вечном?
Что мир оказался таким небольшим,
Родился и умер в одном человеке...