Стоял, исступлённо смотрел в откровенное небо и думал
О тебе:
О ветре, что ласкает мне ухо;
О море. Оно разбивает о скалы волны;
О солнце. Как же тёплыми лучами согревает природу,
И тянется к свету всё живое;
О горе. Грустно, наверное, было бы без него;
О счастье. Кому-то дано, кто-то просто не знает.
И войны - то и дело качают планету качают
В колыбели от криков до стонов,
От стонов до снов, и обратно
В большом нашем людном доме,
На большом нашем хрупком шаре.
Где начало, если когда-то бывало оное,
Или бесконечность так и была бесконечна?
А любовь, она вечна, либо сила её переменчива?
Где та конечная на одном из плечей
Снегом белым расположилась во мгле
Отрезком геометрических линий,
Вдоль по касательной, но строго во мне.
Так кто же мы в этой самой любви?
Неужели просто постояльцы отеля в тысячи милль,
Постоянства сказители, хотя в душе пилигримы.
Закрытые двери, как долго порою стучим и кричим сумбурно:
«Открой!
Я скажу, без всяких причин, лишь несколько слов:
Хочешь верь, хочешь не верь,
А я хочу быть с тобой,
Да так, чтоб до самой смерти.
И если такое возможно, то и после смерти тоже.»