Всё, что не убивает...
Делает нас сильнее.
На подавленной воле пляшет бесстыже жизнь,
крутит задом тверк, раскорячившись до предела,
убеждая в том, что во всём скрыт сакральный смысл.
Налипает лапшой на уши
с нелепым драйвом
верить в то, что пройден левел очередной,
что - ещё немножко... И легче намного станет...
Но сценарий этот, увы, не для нас с тобой.
Мы - не трусы, вроде,
но как-то душой померкли,
и, позволив шорами напрочь зрачки прикрыть,
Будто через призму теперь преломляем цели,
превращаясь в стадо обиженных и слепых.
Став немым планктоном
и вкус потеряв к свободе,
кто-то курит дурь, в иллюзиях утонув,
кто-то ищет в алко ответы... И - не находит...
Ни себя... Ни близких, ни Родину, ни страну.
И гадать не надо.
Но, если бы дали карты,
на которых можно увидеть конец дорог...
Я бы побоялась открыть их, поверив Сартру.
Чтоб не натолкнуться... На тёмный аркан Таро.