А что им остается,
Когда молодость шепчет "Goodbay, my friend!"
И машет платочком с вышивкой happy
end..
Они выходят из дома, обычно сидят на лавке
И обсуждают с толком о бедности и достатке,
О том сколько стоит масло, и где бы найти дешевле...
Что новое есть лекарство...что встать тяжело с постели...
И так без конца болтают, чтоб жизнь их в словах звучала,
Бывает и темы нету, по кругу - начнут сначала:
Про молодость и гулянья,
Про песни их под гармошку,
И про Рождество - гаданья,
Как в у'глях пекли картошку.
Потом замолчат, поплачут, о тех, кого нет на свете,
И слёзы в платочек спрячут, и станут мечтать о лете.
Весною ведь зябко, сыро, а осенью хмуро, тускло.
Зима, так вообще - могила,
На лавочках наших пусто.
Вот так и живут под тенью раскидистого ореха,
И дань отдают старенью, и прошлого слышат эхо.
И тихо встают, уходят...
"А может быть заболели?!"
Уж год как не стало Толи,
Глеб помер на той неделе.