а я такой-же пленник на земле,
как камень скал иль капля в океане,
сегодня здесь, а завтра вновь нигде...
лишь звездопад души залечит раны.
а я такой же, ветреный, простой,
один из тех, кто ночью пишет письма
в стихах ли, в прозе. в холод или в зной.
и сам плутает в этих строках лисьих.
и мне не важно. кто и что прочтет
в хитросплетеньях слов и междустрочий.
стихи уйдут наивностью в полет,
и растворяться средь чужих и прочих.
а ну и пусть, весь мир стоит на том,
что говорить не значит знать и слушать.
да и земля с проломленным хребтом
все ближе к снам, и к неба серым тучам.
наискосок моей тропинке слов
течет ручей пространных писем свыше
фантасмагорьей дум ли, голосов,
срывая напрочь ветрености крышу -
не напишу о том, что бел рассвет,
и что волна играется с волною,
о том, что чист людской надежды свет,
и что сам Бог ведет всех за собою...
сегодня нет. не буду. не смогу,
сегодня траур застит окна снегом.
вчера ушли в далекую весну
те, для кого вся жизнь должна быть летом...